L’engrenage du destin

L’engrenage du destin

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Dans l’atelier de reliure, la eclat tremblante des chandelles faisait danser des ombres sur les murs en pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant n'importe quel recoin du seul fabrique romain où le relieur travaillait journalieres avec une précision presque ultimatif. Il n’avait jamais refusé un ouvrage à bien restaurer, quels que soient son carrure ou son contenu. Mais celui qu’il avait logé ce matin-là était différent. Un manuscrit sans épitaphe, couvert d’un cuir noirci par le temps. Aucune inscription, aucune marque d’auteur. Et surtout, des résultats vierges. Il avait d’abord pensé qu’il s’agissait d’un ample carnet oublié, destiné à sembler bourré de prières ou de notes individuelles. Pourtant, lorsqu’il avait réceptif l’ouvrage, il avait eu l’étrange conscience qu’il n’était pas en plus vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à se reposer. Mais à partir du moment ou l’aube pointa, quelque chose avait changé. Les lignes du concède n’étaient plus vierges. À l’encre black, des phrases étaient apparues, tracées avec une commentaire soignée et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de espérance de vie qui n’avaient pas duré là la veille. Il parcourut les formes avec une variété de sympathie et d’inquiétude. Ces fictions n’étaient pas des fictions, ni des poèmes. Elles parlaient d'obèses légitimes, de citoyens de Rome avec lequel le lendemain semblait s’écrire sans leur approbation. Il reconnut certains noms. Des marchands, des artisans, des chevaliers. Tous avaient en commun un détail glaçant : leur délicat était nettement perdre. Le relieur referma violemment le livre, le pensée court. Il pensa alors à bien la voyance Olivier, ces voyantes célèbres pour leur envie à abandonner les mystères des âmes et à révéler ce qui se cache à la suite les planètes du destin. Un tel phénomène pouvait-il être annoncé par une valeur caché ? Était-il en train de voir mentionnés l’avenir… ou d’assister à bien une écriture fatale, une inspiration qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et particulièrement, s’il tournait les résultats suivantes, allait-il y connaître votre patronyme calligraphié au niveau des différentes ?

Le relieur s’éloigna du fournil, l'attention fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait nommer. L’évidence l’écrasait : il n’avait aucune sorte de pouvoir sur ce qu’il venait de regarder. Tout s’était déroulé à savoir boite mail dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa bassesse avait duré inévitable. Même en vu ce qui allait frotter, il n’avait rien pu attirer pour réviser le cours des des festivités. Était-ce une malédiction ou une coutume immuable du communauté ? L’écho du choc résonnait une révélation fois ses énergies. Il ne savait pas s’il devait se sentir coupable d’avoir s'étant rencontré spectateur ou s’il devait tolérer la fatalité. Arrivé à son atelier, il ferma la porte à la suite lui et s’approcha du présente resté ouvert sur son établi. Les mots n’avaient pas changé. L’histoire était toujours là, inscrite à l’encre noire, comme si le manuscrit l’avait révélé avant même que le relieur ne quitte la parure. Il tourna la page avec une épouvante nouvelle. Un autre voyance olivier surnom apparut. Un marchand d’étoffes. Son destin y était rédigé avec la même rigueur, la même froideur. demain, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans malakoff. Le relieur sentit un frisson persévérer le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il un choix ? Se rendrait-il sur place une fois encore, avec l’espoir illusoire de se modifier ce qui était déjà boite mail ? Ou devait-il supporter que la voyance Olivier, cette science qui prétendait exhiber le futur aux âmes en quête de vérité, ne servait en vérité qu’à maintenir, impuissant, à la mécanique implacable du destin ? Il referma le concède d’un acte ponctuel. Il ne voulait plus lire. Il ne désirait plus nous guider. Mais le pouvait-il encore ? Car si chaque nuit, l’encre continuait à inscrire les naissantes tragédies, combien de faits faudrait-il évident qu’un pseudonyme, plus prescience encore, n’apparaisse sur ces lignes maudites ? Le sien. Et cette fois, qui est en capacité de en se transformer la suite ?